jueves, 17 de mayo de 2012

Madres



Van, en ronda porfiada, ancianas de viento 
de un frio que gasta, tackleando al olvido 
yugando el dolor. 

Van, en ronda mareada, remando en silencio 
a orillas de un tiempo, de grises, de ausencias 
de niebla en la voz 

Van de pie, con las heridas altas 
convidando memoria
y andarán contra mugre y perdón 
aunque duren los cuervos 
llueva este asco y pesen los pies. 
aunque duren los cuervos 
llueva este asco y pesen los pies. 

Van pañuelos curtidos, de llantos inmensos 
de soles de inviernos 
diciendo los gritos que nadie gritó. 

Van en ronda acunada, tobillos cansados 
y ovarios de hierro, pariendo el coraje 
que nadie parió. 

Van de pie, con las heridas altas 
convidando memoria
y andarán contra mugre y perdón 
aunque duren los cuervos 
llueva este asco y pesen los pies. 
aunque duren los cuervos 
llueva este asco y pesen los pies.

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