miércoles, 26 de enero de 2011

Black Russian

Cuando estéis Solari, meté en un vaso old fashion mucho hielo, dos partes de vodka y una de licor de café. Luego a disfrutar en calma de un gran disco.



La mordida no es
grave como ladrar
cuando es fácil cazar
te cara de animal
te quiero tanto
que me hace daño
y si algo pasa
que nos separe
serás hermosa
un black russian podrá
hacerme prometer
cosas que no podré
aunque quiera cumplir.

Yo siempre supe
como es el juego
lucha en el barro
con tus amigas.

Tu mirada ve los misterios prohibidos
contempla en las sombras con piedad
me hace muchas veces invisible
y toma mi mano
y me obliga a reir.

Te quiero tanto
tu belleza llegó
dulcemente hasta mi
terminaba el amor
a carcajadas
los rumores al fin
y así eran ciertos.

Muertos de risa
perdiendo el tiempo
después un día
todo fue inútil
si pudiera jugar
para siempre con vos
convertir el amor
tu pelo suave
jugaría con mi fe
te quiero tanto
que me hace daño

Y si algo pasa
serás hermosa.

Tu mirada ve los misterios prohibidos
contempla en las sombras con piedad.
Me hace muchas veces invisible
y toma mi mano
y me obliga a reir.

jueves, 20 de enero de 2011

Preguntitas Sobre Dios - Atahualpa Yupanqui


    Un día yo pregunté:
    ¿Abuelo, dónde esta Dios?
    Mi abuelo se puso triste,
    y nada me respondió.

    ...Mi abuelo murió en los campos,
    sin rezo ni confesión.
    Y lo enterraron los indios
    flauta de caña y tambor.

    Al tiempo yo pregunté:
    ¿Padre, qué sabes de Dios?
    Mi padre se puso serio
    y nada me respondió.

    Mi padre murió en la mina
    sin doctor ni protección.
    ¡Color de sangre minera
    tiene el oro del patrón!

    Mi hermano vive en los montes
    y no conoce una flor.
    Sudor, malaria y serpientes,
    es la vida del leñador.

    Y que naide le pregunte
    si sabe dónde esta Dios:
    Por su casa no ha pasado
    tan importante señor.

    Yo canto por los caminos,
    y cuando estoy en prisión,
    oigo las voces del pueblo
    que canta mejor que yo.

    Hay un asunto en la tierra
    más importante que Dios
    y es que naide escupa sangre
    pa’ que otro viva mejor.

    ¿Qué Dios vela por los pobres?
    Tal vez sí, y tal vez no.
    Pero es seguro que almuerza
    en la mesa del patrón.

    lunes, 17 de enero de 2011

    De dónde salió esta mina??





    De donde salió esta mina ?
    salió de acá de Argentina
    para despertar la inquina
    de los necios de este mundo
    salió del país profundo,
    salió del sur y del norte
    con inteligencia y porte
    pa`que tiemblen los gallinas

    De donde salió esta mina ?
    salió de los cosecheros,
    los que explotan, los negreros
    de la Argentina vacuna
    gorilas desde su cuna
    viciosos, brutos, paquetes
    no toleran el doblete
    que hizo Néstor y Cristina

    De donde salió esta mina ?
    salió de Arturo Jauretche
    del pan, el café con leche
    del tango, del firulete
    de Marechal con bonete
    pa`que sufra noche y día
    la atorranta oligarquía
    que fundió nuestra Argentina

    De donde salió esta mina ?
    salió de los calabozos
    donde cortados a trozos
    con su picana caliente
    mutilaban a la gente
    estos cobardes, soretes
    y hoy tiemblan ante un piquete
    que se arma en alguna esquina

    De donde salió esta mina ?
    salió de pañuelos blancos
    armados ante el espanto
    de tanta sangre caída
    de tantas madres sufridas
    por encontrar a sus hijos
    los jueves, sus días fijos
    hoy, todavía caminan

    De donde salió esta mina ?
    salió del alma de Eva
    de aquella que puso a prueba
    a poderosos de turno,
    les hizo cambiar el rumbo
    de una Argentina sufrida
    así, la clase oprimida
    entró en la senda divina

    De donde salió esta mina ?
    que te asustan sus vestidos
    envidiás, sos resentido
    aunque no andás con lo puesto
    lo que no pagás de impuestos
    aunque a la Patria le cueste
    llevás a Punta del Este
    y criticás la Argentina !

    De dónde salió esta mina ?
    salió de la Facultad
    vos, que hiciste la mitad
    de alguna de las privadas
    aunque papá te pagaba
    tu cabeza no dió frutos
    y hoy sos uno de los brutos
    que solo produce orina

    De dónde salió esta mina ?
    de Forja, de Carta Abierta
    de los que abrieron la puerta
    para que el país se incluya
    los que no hicieron la suya,
    los Rosas, los Artiguistas
    nosotros, los Peronistas
    y la lista no termina

    De donde salio esta mina ?
    también salio de Dorrego,
    de Moreno, de Azurduy
    de Malvinas a Jujuy
    de Corrientes a Mendoza
    ella es Chaco y Peñaloza,
    es hija de San Martín,
    es la flor del jardín
    ustedes son las espinas

    De dónde salió esta mina ?
    a vos, poeta barato
    quiero contarte en un rato
    el linaje de su origen
    ella es del pueblo aborigen
    del guaraní, del amancay
    vos, que lees a Bucay
    y te crees Alfonsina

    De dónde salió esta mina ?
    no debería preocuparte
    yo te aconsejo esmerarte
    por saber a dónde va
    pues recién va en la mitad
    de éste, su primer mandato
    y te aviso, hay para rato
    de PRESIDENTA CRISTINA !!!


    AUTOR: Eduardo Galantini, militante correntino, medico ex vice gobernador y legislador nacional.

    lunes, 10 de enero de 2011

    De María Elena Walsh a Eva. Desde aquí, un pequeño homenaje para ellas.

    I


    Calle Florida, túnel de flores podridas.
    Y el pobrerío se quedó sin madre
    llorando entre faroles sin crespones.
    Llorando en cueros, para siempre, solos.
    Sombríos machos de corbata negra
    sufrían rencorosos por decreto
    y el órgano por Radio del Estado
    hizo durar a Dios un mes o dos.
    Buenos Aires de niebla y de silencio.
    El Barrio Norte tras las celosías
    encargaba a París rayos de sol.
    La cola interminable para verla
    y los que maldecían por si acaso
    no vayan esos cabecitas negras
    a bienaventurar a una cualquiera.


    Flores podridas para Cleopatra.
    Y los grasitas con el corazón rajado,
    rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
    Calles de invierno donde nadie pregona
    El Líder, Democracia, La Razón.
    Y Antonio Tormo calla "amémonos".
    Un vendaval de luto obligatorio.
    Escarapelas con coágulos negros.
    El siglo nunca vio muerte más muerte.
    Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
    visones ofrendados por el pueblo,
    sandalias de oro, sedas virreinales,
    vacías, arrumbadas en la noche.
    Y el odio entre paréntesis, rumiando
    venganza en sótanos y con picana.


    Y el amor y el dolor que eran de veras
    gimiendo en el cordón de la vereda.
    Lágrimas enjuagadas con harapos,
    Madrecita de los Desamparados.
    Silencio, que hasta el tango se murió.
    Orden de arriba y lágrimas de abajo.
    En plena juventud. No somos nada.
    No somos nada más que un gran castigo.
    Se pintó la República de negro
    mientras te maquillaban y enlodaban.
    En los altares populares, santa.
    Hiena de hielo para los gorilas
    pero eso sí, solísima en la muerte.
    Y el pueblo que lloraba para siempre
    sin prever tu atroz peregrinaje.
    Con mis ojos la vi, no me vendieron
    esta leyenda, ni me la robaron.


    Días de julio del 52
    ¿Qué importa dónde estaba yo?

    II


    No descanses en paz, alza los brazos,
    no para el día del renunciamiento
    sino para juntarte a las mujeres
    con tu bandera redentora
    lavada en pólvora, resucitando.


    No sé quién fuiste, pero te jugaste.
    Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
    metiste a las mujeres en la historia
    de prepo, arrebatando los micrófonos,
    repartiendo venganzas y limosnas.
    Bruta como un diamante en un chiquero
    ¿Quién va a tirarte la última piedra?


    Quizás un día nos juntemos
    para invocar tu insólito coraje.
    Todas, las contreras, las idólatras,
    las madres incesantes, las rameras,
    las que te amaron, las que te maldijeron,
    las que obedientes tiran hijos
    a la basura de la guerra, todas
    las que ahora en el mundo fraternizan
    sublevándose contra la aniquilación.
    Cuando los buitres te dejen tranquila
    y huyas de las estampas y el ultraje
    empezaremos a saber quién fuiste.
    Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
    única reina que tuvimos, loca
    que arrebató el poder a los soldados.
    Cuando juntas las reas y las monjas
    y las violadas en los teleteatros
    y las que callan pero no consienten
    arrebatemos la liberación
    para no naufragar en espejitos
    ni bañarnos para los ejecutivos.
    Cuando hagamos escándalo y justicia
    el tiempo habrá pasado en limpio
    tu prepotencia y tu martirio, hermana.
    Tener agallas, como vos tuviste,
    fanática, leal, desenfrenada
    en el candor de la beneficencia
    pero la única que se dio el lujo
    de coronarse por los sumergidos.
    Agallas para hacer de nuevo el mundo.
    Tener agallas para gritar basta
    aunque nos amordacen con cañones.

    María Elena Walsh



    fuente